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Wage si girò verso lo scagnozzo alla sua sinistra. – Voi due tornate al Namban. Aspettatemi là. Case li osservò mentre attraversavano il bar, che adesso era completamente deserto salvo per Kurt e un marinaio ubriaco in kaki, che era acciambellato intorno ai piedi di uno degli sgabelli del banco. La canna dello Smith & Wesson tenne sotto tiro i due fino alla porta poi, di scatto, venne puntata di nuovo nella direzione di Wage. Il caricatore della pistola di Case cadde sul tavolo con un tonfo metallico.

Era stato addestrato dai migliori, da McCoy Pauley a Bobby Quine, leggende nel mondo dello spettacolo. Aveva lavorato in uno stato quasi permanente di esaltazione da adrenalina, un sottoprodotto della giovinezza e dell’efficienza: collegato a un deck cyberspazio fatto su misura che proiettava la sua coscienza disincarnata nell’allucinazione consensuale che era la matrice. Ladro, aveva lavorato per altri ladri, più ricchi, che gli avevano fornito l’insolito software indispensabile a penetrare le brillanti pareti dei sistemi corporativi, aprendo finestre su ricchissimi archivi di dati.

Il recinto era coperto da un tetto di laminato opaco che vibrava col vento forte e lasciava penetrare l’acqua quando pioveva, ma era ragionevolmente difficile aprire le bare senza una chiave. La passerella – un traliccio a larghe maglie – vibrò a causa del suo peso mentre avanzava con cautela lungo la terza fila fino al numero 92. Le bare erano lunghe tre metri, gli sportelli ovali larghi un metro e alti poco meno di un metro e mezzo. Case infilò la chiave nella fessura e aspettò la verifica del computer della casa.